1991

Una primavera che profuma non di speranza, ma di ricordi. I petali volano via, come se il tempo stesso avesse deciso di ricordarci che ciò che sembrava eterno è ormai solo un ricordo. Il 1991 qui non è solo una data, ma uno stato d'animo: quando tutto è nuovo, troppo vivido, troppo doloroso e quindi eterno.

C'è in questo un senso di giovinezza, dove le risate nascondono la solitudine e la gentilezza si confonde con il bisogno di essere necessari. Tutto sembra essersi congelato in un istante: nel respiro, nello sguardo, in quel “per sempre” che nessuno è riuscito a trattenere. Eppure, da queste piccole crepe e parole non dette nasce la tenerezza. Non verso qualcuno, ma verso il fatto stesso che allora era vivo.