familie

Ci sono canzoni che sono come un viaggio su un vecchio autobus, quello con i sedili che scricchiolano e le città che sfilano fuori dal finestrino, mentre dentro si accumulano pensieri silenziosi. Non contengono dichiarazioni d'amore ad alta voce, ma il desiderio di mostrare paesaggi importanti, di condividere qualcosa di proprio, così fragile che le parole sembrano troppo grandi.

Qui l'amore si percepisce come un movimento: trasporta, porta, a volte confonde i percorsi, a volte trasforma la mano di un estraneo in un indirizzo familiare. E anche quando la storia sembra una bozza, rimangono piccoli memoriali: momenti, profumi, luoghi a cui il cuore ritorna. Tutto questo è un po' stanco, un po' luminoso, come la luce del mattino nel finestrino posteriore dell'autobus che prosegue il suo viaggio, anche se non è del tutto chiaro dove.