夏の影

C'è odore di asfalto caldo e di cialde leggermente bruciate dal distributore automatico vicino al parco. Il vento gioca con le ombre, le cicale cantano senza vergogna in tutto il quartiere e la maglietta allungata si attacca alla schiena: sembra tutto studiato apposta per nascondere il rossore in eccesso e le parole non dette.

I giorni estivi nella canzone non sono date del calendario, ma una pellicola che non vuole essere riavvolta. Il ghiaccio nel bicchiere si scioglie troppo in fretta, i sorrisi durano un po' più del necessario e sembra che la crescita proceda alla stessa velocità silenziosa ma inarrestabile. E non resta che sperare: un giorno lo stesso vento, ostinato e leggero, toccherà ancora una volta qualcuno dall'altra parte dei ricordi.