PLATYNOWE

Le notti inquiete profumano di cemento surriscaldato e caffè in bicchieri di plastica. Il mondo sembra girare, ma il rumore del vetro che si frantuma non permette di dimenticare quanti frammenti sono rimasti sotto i piedi. Tutto brilla, ma non per via dell'oro, bensì per i riflessi delle lampade sul pavimento rotto. Qui non si tratta di lusso, ma di sopravvivenza al ritmo di 120 bpm, quando l'unica cosa “platino” sono i nervi tesi al massimo.

Ogni riga è come un assegno che nessuno pagherà, ma che è un peccato strappare. Tra lo studio e la mancanza di sonno nasce qualcosa di vero: un po' sporco, un po' sfacciato, ma vivo. Qui nessuno cerca risposte, si tiene semplicemente il ritmo, mentre il mondo fuori dalla porta finge che tutto sia sotto controllo.