Phénoménal

Un basso cupo, come l'eco delle strade deserte, dove l'asfalto ricorda troppi passi. Nella voce c'è la stanchezza del vincitore che è comunque arrivato, anche se a piedi nudi. Qui c'è odore di sudore, benzina e un po' di vaniglia, quella stessa vaniglia casalinga che riaffiora alla memoria tra le pareti di cemento.

Dice di essersi fatto da solo, e gli credi, perché dietro ogni parola non si sente orgoglio, ma l'abitudine a sopravvivere. Tra le righe si leggono tradimenti, cicatrici, ma anche una sorta di tenerezza nascosta nel profondo, per non intralciare il lavoro.

Il ritmo batte come un motore all'ultimo litro di carburante, e sopra c'è la calma di un uomo che non aspetta più la salvezza. Solo la velocità, solo la scena, solo lui e la sua ombra. Eppure, quando l'ultimo “youou” si spegne, nell'aria rimane la sensazione che anche la solitudine sia una sorta di fenomeno.