Peradaban

È come una vecchia cassetta trovata in una scatola piena di oggetti disparati: fischia leggermente, si interrompe qua e là, ma in questo rumore risiede uno strano fascino. Tutto suona irregolare, come se qualcuno giocasse con i fili della realtà: il microfono affoga nell'eco, poi improvvisamente sputa fuori una parola che per qualche motivo sembra importante, anche se non ha quasi alcun senso.

Si ha la sensazione di una stanza dopo una festa: penombra, un po' appiccicosa, qualcuno borbotta sottovoce, ride nel vuoto. La musica è come un ricordo che non chiede di tornare, ma torna comunque, sussurrando qualcosa sul 1997 e altri anni in cui era ancora possibile essere disinvolti e comunque autentici.