Vrais

C'è odore di benzina, rabbia e costosi cross. Nell'aria si sente il rombo dei motori e un silenzioso “hey” a ritmo di beat, come se la città stessa cantasse insieme, facendo lampeggiare i semafori. Qui si parla di chi è caduto, ha camminato, è caduto di nuovo, ma ha fatto della propria testardaggine un mestiere. Di chi non prega, ma conta: zeri, possibilità, proiettili.

Le parole volano come una raffica, ma in ogni riga c'è la stanchezza di chi ha visto troppo spesso il “falso” sorridere accanto a sé. E ora, quando il rumore si placa, rimane solo il tintinnio dei bicchieri vuoti e la certezza: si può uscire dal fango, ma tornarci non se ne parla proprio.

La musica oscilla con grave dignità: non è vanteria, ma una richiesta rauca di vita. È ridicolo, ovviamente, pensare che si tratti solo di soldi. Si tratta di rispetto per se stessi, quando tutto intorno è temporaneo.