BACHA BAZI WHISTLEBLOWER

Un luccichio sporco sotto il neon, quando il denaro non profuma di successo, ma poi di anfetamine. Ogni strofa sembra registrata tra una siringa e un microfono, al limite tra "ancora vivo" e "già leggenda". Qui l'orgoglio non si indossa, si porta come un giubbotto antiproiettile, e il dolore si trasforma in banconote e versi, espirati tra i denti. In questo mondo non c'è pietà, solo la sete di dimostrare che anche cadendo a faccia in giù sul cemento, si può far sentire la propria voce più forte di quella di un CEO. La musica sfrigola come un filo sotto la pioggia: scossa elettrica, ma impossibile staccarsi. E dietro tutta questa furia, la strana tenerezza di chi è sopravvissuto senza diventare santo.