FAŁSZYWI PROROCY

Il mondo in cui crescevano i “nostri ragazzi” puzzava di sigarette, birra scadente e illusioni di potere. Allora sembrava che il seminterrato e la colonna fossero il centro dell'universo, e l'eroismo si misurasse in base al numero di cicatrici e debiti. Ma il tempo passa e all'improvviso capisci: non c'è nessuna “strada” in queste ostentazioni, solo oscurità e un inutile girare nel fango.

Ora è tutto diverso, non perché sia diventato “più bianco” o più giusto, ma perché la stanchezza del fondo dà lucidità. Una volta volevo essere “quel tipo con il Rolex”, ora mi basta semplicemente essere vivo, con le mani che non tremano per l'ebbrezza da droga scadente e con gli occhi in cui non c'è più rabbia.

In questo suono c'è il risveglio dopo un lungo delirio, dove ogni riga è come un pugno al vecchio me stesso. Amaro, onesto, ma in un certo senso liberatorio.