KETCHUP

La città respira gas di scarico e sicurezza di sé. Qui non si sorride: qui ci si misura con le cicatrici, le nuove moto da cross e il numero di “amici in contatto”. Ogni sera è come una mini-prima: luci rosse dei fari, bandane rosse, bandiere rosse sulla mappa. Ma non si tratta di glamour. Si tratta di coloro che hanno imparato a rialzarsi dopo ogni caduta, anche se ci si rialza con i lividi sotto gli occhi e la rabbia al posto del caffè.

C'è qualcosa di ipnotico in questa spavalderia, come se dal fango e dal sangue si potesse plasmare la sicurezza. Tra le righe non traspare solo la vanagloria, ma anche un ostinato “vivo perché so combattere”. Tutto intorno pulsa al ritmo del beat: aggressività, umorismo, autostima. E sì, questa salsa non è davvero ketchup.