Tango

A volte il passato non profuma di profumo, ma di elettricità - quando per un attimo sembra che da qualche parte lì vicino si riaccenderà la luce di quegli occhi e l'aria tremerà per il ricordo. È finito tutto da tempo, ma il corpo ricorda ostinatamente il ritmo dei passi altrui, come se dentro vivesse un fantasma con cui si deve ancora ballare. Una sorta di balletto privato sui frammenti del cuore, con passi impeccabili.

E sembra chiaro: non c'è amore, solo la sua ombra, sottile e bella come una ballerina sulla punta di un ricordo. Ma come fa a tornare - leggera, scalza, quasi trasparente. Come se la colpa stessa si fosse trasformata in una melodia, al cui ritmo è ancora impossibile non volteggiare.