Камин

Sono le sei del mattino, il camino e la fotografia: la casa sembra trattenere il respiro e guardare il fuoco; i ricordi si sciolgono nelle fiamme e le promesse si trasformano in un vuoto sottile, quasi ridicolo. L'anima spezzata non suona patetica, ma come una stanca precisazione nell'agenda della vita: sì, è stato doloroso, sì, ci sono state corse a piedi nudi sul vetro, ma ora tutto questo sono piccole cicatrici accuratamente riposte. Le stelle cadono non per salvare, ma come scenografie in uno spettacolo in cui i ruoli sono già stati assegnati e l'unica cosa che rimane è il calore delle braci e la strana abitudine di tenere il passato in bella vista. Un po' di ironia - come se le catastrofi sentimentali richiedessero un interno intimo e una luce soffusa - e un po' di calore, perché anche il vuoto a volte sembra accogliente alla luce del primo mattino.