Altri brani di Luke Combs
Descrizione
Percussioni, batteria: Jerry Roe
Produttore, cantante principale, interprete associato, compositore, paroliere: Luke Combs
Paroliere, chitarra elettrica, voce di sottofondo, compositore, produttore: Jonathan Singleton
Basso: Steve Mackey
Chitarra elettrica: Rob McNelley
Chitarra elettrica: Sol Philcox-Littlefield
Chitarra acustica: Todd Lombardo
Organo, pianoforte: Dave Cohen
Percussioni, voce di sottofondo, tecnico aggiuntivo, tecnico del missaggio, produttore, montatore digitale: Chip Matthews
Compositore, paroliere: Randy Montana
Ingegnere di registrazione, montatore digitale: Steve Blackmon
Assistente tecnico della registrazione: Chris VanOverberghe
Redattore digitale: Michael Proctor
Ingegnere di mastering: Benny Quinn
Direttore di produzione: Scott Johnson
Direttore di produzione: Rose Hutcheson
Direttore A&R: Taylor Lindsey
Direttore A&R: John Johnson
Testo e traduzione
Originale
Dang,
I ain't ever putting WD-40 on this front porch chain.
I can't, but I can almost hear that paycheck dropping in the bank.
I don't know what's gonna happen tonight, but there's a good chance it's gonna sound like boots on the back porch stomping on the two-four, little Ben Longneck clang.
Tires on the dirt rock, Bubba shot the jukebox, bending them guitar strings.
Cold can banging and some old boys cracking on whatever's in the cooler light.
Sure sounds like my kind of Saturday night.
Hot damn, you ought to hear a tailgate dropping on that old Dodge Ram.
Or all my rowdy friends, standing around a bonfire drinking, singing Pick Up Memphis.
Howling like some Bluetick hounds. Man, I almost hear it now.
Boots on the back porch stomping on the two-four, little Ben Longneck clang.
Tires on the dirt rock, Bubba shot the jukebox, bending them guitar strings.
Cold can banging and some old boys cracking on whatever's in the cooler light.
Sure sounds like my kind of Saturday night.
Boots on the back porch stomping on the two-four, little Ben Longneck clang.
Tires on the dirt rock, Bubba shot the jukebox, bending them guitar strings.
Cold can banging and some old boys cracking on whatever's in the cooler light.
Sure sounds like my kind of Saturday night.
Sounds like my kind of Saturday night. Sounds like my kind of Saturday night.
Traduzione italiana
Cavolo,
Non metterò mai il WD-40 su questa catena del portico.
Non posso, ma riesco quasi a sentire lo stipendio cadere in banca.
Non so cosa succederà stasera, ma ci sono buone probabilità che sembrerà come se gli stivali sulla veranda sul retro battessero i piedi sul due-quattro, il piccolo clangore di Ben Longneck.
Con le gomme sulla roccia sterrata, Bubba ha sparato al jukebox, piegando le corde della chitarra.
Il freddo può sbattere e alcuni vecchi ragazzi spezzano qualunque cosa ci sia nella luce più fresca.
Sembra proprio il mio tipo di sabato sera.
Che cavolo, dovresti sentire il portellone che si abbassa su quel vecchio Dodge Ram.
O tutti i miei chiassosi amici, in piedi attorno a un falò a bere, cantando Pick Up Memphis.
Ululando come alcuni segugi Bluetick. Cavolo, quasi lo sento adesso.
Gli stivali sulla veranda sul retro battevano i passi sul due-quattro, il piccolo clangore di Ben Collolungo.
Con le gomme sulla roccia sterrata, Bubba ha sparato al jukebox, piegando le corde della chitarra.
Il freddo può sbattere e alcuni vecchi ragazzi spezzano qualunque cosa ci sia nella luce più fresca.
Sembra proprio il mio tipo di sabato sera.
Gli stivali sulla veranda sul retro battevano i passi sul due-quattro, il piccolo clangore di Ben Collolungo.
Con le gomme sulla roccia sterrata, Bubba ha sparato al jukebox, piegando le corde della chitarra.
Il freddo può sbattere e alcuni vecchi ragazzi spezzano qualunque cosa ci sia nella luce più fresca.
Sembra proprio il mio tipo di sabato sera.
Sembra il mio tipo di sabato sera. Sembra il mio tipo di sabato sera.