WROØM WROØM

La luna pende come una lanterna sul sudario di cemento, e sembra che anche l'aria qui odori di stanchezza per la velocità. La città non dorme, ruggisce, trema come un motore sotto la pelle. Ogni "vrum" batte nelle tempie mentre i pensieri tagliano più in profondità dell'asfalto sotto le scarpe da ginnastica. Tra il bagliore dei fari e le parole mescolate da lingue e gerghi notturni, nasce una particolare razza di silenzio, quella che conosce il valore del rischio e non crede nelle pause. I lupi non cercano la pace, vagano per le strade dove persino i sogni brillano al neon e profumano di benzina.