NON METTERCI BECCO

Lucentezza del cemento, freddezza degli orologi di lusso e fumo che si snoda in un anello pigro tra le frasi. Tutto sembra rallentare come se la notte avesse deciso di indossare occhiali con lenti blu e diventare cinematografica. Qui la vanteria non suona come una posa, ma come un mantra del sopravvissuto: "Esisto, quindi ho vinto". Il contrasto tra ricchezza e ghetto si dissolve in un unico respiro, dal tintinnio dei braccialetti ai bassi ovattati che premono sul petto, ma scaldano dall'interno. In questo suono non c'è morale, ma c'è una sicurezza temprata nell'asfalto e nel fumo. Tutto intorno si muove secondo le leggi della propria gravità, dove l'autorità non si misura a parole, ma dal peso delle catene e dal numero di "psh" vissuti in studio. Il mondo è scivoloso, pericoloso, ma stranamente accogliente: tutto è onesto, tutto è al suo posto.