7ELEVEN

Il panorama notturno di Milano capovolto: la luce dei lampioni si rifrange in un bicchiere di plastica con una Fanta sporca, qualcuno sfreccia via in una Dodge, accanto un 7-Eleven sembra che tutte le questioni importanti si risolvano tra lo scontrino del caffè e la porta della stazione di servizio. Il ritmo delle parole è come una passeggiata sui tetti, a volte una lenta ameba, a volte una rapida rondine di navigazione, eppure tutto è ugualmente fragile e pericoloso, come una piccola e leggera scatola di pistola in tasca. Il linguaggio della canzone sussurra di piccole cose che rendono la trama grande: riccioli, foto per la bacheca, tre dita nel biberon, una quotidianità che soffoca con una strana miscela di orgoglio e stanchezza. La voce nella traccia è come un diario dopo mezzanotte: senza pathos, con un leggero ghigno e un pericoloso senso del proprio stile, quando le frasi tagliano la verità di petto e subito dopo la prendono in giro. Il rifiuto dei post altrui e la riluttanza a cantare per l'etere si sentono come una piccola vittoria della privacy, mentre i riferimenti ai calibri e alle auto sembrano più un accessorio che una minaccia. Alla fine rimane la sensazione che il mondo sia allo stesso tempo giocattolo e metallico, e in questa strana armonia c'è un'insolita ironia calda.