Cinderella

La testa gira come sulle curve dell'autostrada, dove al posto delle curve ci sono solo sguardi. Tutto brilla, scintilla, lampeggia - come se il mondo avesse deciso di organizzare una festa privata solo per chi non sa fermarsi. È come uscita da una copertina, un po' predatrice, un po' misteriosa, sa il valore dei tacchi e delle pause tra le parole. È colui che arriva senza invito, ma con la camminata sicura di un eroe di un fumetto notturno. Nell'aria profuma di tropici, di motore caldo e di profumi con un pizzico di rischio. È tutto troppo perfetto per essere solo un incontro. Piuttosto, un cortocircuito sulla pista da ballo, dove la corrente non colpisce i fili, ma gli occhi.