Medusa

Un ritmo sporco, la verità nuda e cruda e un po' di filosofia sul fondo del bicchiere. Qui la poesia di strada suona come la confessione di un uomo che ha visto troppo per credere alle favole e ha capito troppo presto che il bene non paga i conti. Tutto attraverso il fumo, la rabbia e l'ironia, ma da qualche parte tra le rime si insinua la malinconia, quella stessa malinconia che rende vivo anche un bandito.

Il mondo intorno sembra appassito dal cinismo, ma dentro c'è ancora una scintilla che arde: il ricordo dell'infanzia, della mamma, di coloro che non sono sopravvissuti. E in mezzo a tutto questo caos, dove anche i sentimenti si vendono all'ingrosso, rimane solo una cosa reale: sopravvivere e non smettere di vedere i segni, anche se arrivano sotto forma di cicatrici.