G. MCKENNA

Il respiro sordo della metropolitana, l'odore di ferro e amarezza - da quella realtà in cui trenta euro non sono un prezzo, ma una diagnosi del sistema. Qui le parole colpiscono come chiodi nel cemento, e ogni riga scricchiola sotto i piedi come vetro dopo una rivolta. Tra l'esplosione e il ricordo dei genitori, tra il “flash termico” e la cucina dove la madre divideva il pane, risuona l'orgoglio di chi non si arrende, anche quando le possibilità sono pari a zero.

Non si tratta di vendetta, ma di sopravvivenza con le impronte del fango sulle mani. La musica profuma di sudore, rabbia e libertà che non viene concessa, ma strappata con i denti. Nessuna leggenda, nessun eroe, solo la nuda verità, temprata dal fumo e da trenta maledetti euro.