Duka

Quando l'amore muore, non scompare - diventa semplicemente un'eco. L'abitudine di pensare "noi", anche se è rimasto solo "io". C'è qualcosa di quasi cerimoniale in questo suono: ogni parola è come un passo a piedi nudi su schegge, dove il dolore non taglia più, ma canta. Tutto intorno respira malinconia, ma non quella che ti strappa da dentro, ma stanca, bella - come un tramonto che non si decide da troppo tempo ad andare oltre l'orizzonte. Qui non si tratta di sofferenza, ma di quella quieta rassegnazione che arriva quando finalmente ammetti - sì, non ho più le ali, ma ho la memoria. Ed è ancora calda.