Prosty Chłopak

Blocchi grigi, cielo grigio, quotidianità grigia - ma dentro tutto pulsa, come se qualcuno avesse acceso la vita al massimo. Qui non c'è spazio per la poesia: l'asfalto profuma di sudore e gas di scarico, e i sogni non si misurano in chilometri, ma in opportunità sfruttate. In ogni parola c'è un po' di stanchezza e un po' di orgoglio, come in chi è uscito dal fango, ma non ha dimenticato da dove viene. La musica romba come un motore sotto le finestre: rauca, ostinata, con un tocco di champagne che sa di vittoria e l'eco di un vecchio Nokia da qualche parte nel passato. Tutto è semplice: un ragazzo del quartiere, ma il mondo intorno non sembra più così grigio.