Good Luck Charlie

Ci sono storie così tranquille, come se fossero state ascoltate per caso in un bar, seduti su uno sgabello mezzo vuoto. Dove il ghiaccio si scioglie nel bicchiere e nel portafoglio c'è ancora una foto che avresti dovuto buttare via da tempo. Ma la mano non si alza: se la togli, potrebbe scomparire qualcosa di importante, qualcosa che ti tiene a galla.

Sembra che sia tutto finito, solo che gli aerei continuano a volare attraverso gli Stati Uniti dei ricordi. E da qualche parte tra le nuvole e i laghi lampeggia un fantasma, non nello stile dei film dell'orrore, ma semplicemente come promemoria che il vero amore non muore, si diffonde nell'aria e nell'acqua, diventa il tempo dentro di noi.

E intorno - brindisi educati, battute goffe, il desiderio di fingere che tutto sia sotto controllo. Ma alla fine rimane un unico desiderio, semplice e quasi affettuoso, come la firma su una cartolina spedita troppo tardi: buona fortuna, Charlie.