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L'aria pesante dei quartieri meridionali è densa come lo sciroppo al caldo e profuma di sudore, polvere e fruscio di banconote. Qui il rispetto non si misura con le parole, ma con il rumore dell'otturatore, e lo status con il numero di “C” sul petto. Un mondo in cui la giovinezza non è sinonimo di ingenuità, ma di sopravvivenza a 170 all'ora, mentre alle spalle qualcosa di metallico scatta e il destino ammicca con i fari.

Il ritmo batte come un cuore in un giubbotto antiproiettile: freddo, sicuro, con una leggera follia. Tutto è troppo reale per essere solo una traccia e troppo forte per rimanere solo rumore. Qui l'energia non cerca giustificazioni: vive e basta, sparando bit al soffitto e ridendo in faccia alla paura.