Vendredi 13

Un mondo in cui la polvere sulle scarpe da ginnastica è più importante dello splendore di un abito elegante, e la fede non è una religione, ma un modo per non impazzire. Qui tutto è semplice: sopravvivere, non perdere gli amici e non lasciare che le strade distruggano i propri sogni. Ogni strofa è come una conversazione con se stessi, in cui rabbia, orgoglio e stanchezza condividono lo stesso microfono.

È musica con le mani sporche e il cuore puro. Non c'è doratura, ma c'è sincerità, tagliente, con un retrogusto di fumo e cemento. Da qualche parte tra “come esprimersi” e “come uscirne” nasce il presente: senza pathos, senza lucentezza, ma con la forza sufficiente per continuare a respirare.