P.I.B

Il ritmo incalzante opprime come i muri di cemento del cortile, e in queste righe si sente l'odore del metallo, della cella piena di fumo e della libertà troppo costosa. Qui non c'è doratura, solo il respiro affannoso dopo la corsa e brevi frasi che emanano freddezza. I soldi volano via dalle mani come spiccioli attraverso una grata, ma l'entusiasmo spinge avanti: segnare un gol, vincere il jackpot, essere un passo avanti a tutti.

Le immagini lampeggiano come i flash di un proiettore: tribunali e tribune, avvocati dietro le sbarre, streetball con nomi della NBA, serrature più facili da rompere che da aprire. Tutto suona volutamente pesante, grintoso, senza fronzoli. Non è un inno alla gloria, ma il racconto di come si sopravvive: con i pugni, l'astuzia, la velocità. E mentre il ritmo continua, una cosa è chiara: non c'è nessuno con cui confrontarsi, perché qui si parla con la sicurezza di chi ha già superato il momento più difficile e ha imparato a trasformare il caos in un'arma.