P.I.B

Puzza di metallo freddo e sudore, come se la notte stessa respirasse tra i denti. Qui ogni respiro è un'espirazione di forza, ogni suono è come un bossolo sull'asfalto. Il mondo non perdona la debolezza, ma rispetta la precisione dei movimenti. Tutto si risolve in fretta: la porta, la serratura, il rumore dei freni, un passo avanti. Senza feste né fuochi d'artificio, è semplicemente un gioco di sopravvivenza dove la vittoria non si misura con gli applausi, ma con il fatto che l'alba sia arrivata. Al ritmo di bassi profondi e frasi brevi - una sicurezza temprata dal dolore e dal cemento. Lì dove i sogni si nascondono sotto le felpe con cappuccio e l'orgoglio odora di benzina.