Обманула

L'amore qui scoppia come un fiammifero: velocemente, brillantemente e con una bruciatura. Nell'aria c'è odore d'autunno, di rancore e di qualcosa di metallico, come se il cuore potesse davvero risuonare per il dolore. Le parole tagliano, le rose pungono e le foglie cadono esattamente in sincronia con la fiducia. Tutto è drammatico, alla russa, con strappo e un pizzico di teatro - come una scena in cui il sipario è già calato, ma l'attore non riesce ancora ad andarsene. E sì, in questa storia la colpa è, ovviamente, di "lei". Quella con i capelli rossi, il vestito bianco e gli occhi che ora sognano persino le tappezzerie della camera da letto. Ma sotto tutto questo clamoroso "ha tradito" si sente altro: non rabbia, ma un disperato non capire come dall'amore sia nata di nuovo una tragedia.