Пахнеш

Ci sono odori che non si possono confondere. Non provengono da un flacone né dalla lavanderia, ma dalla memoria. Caldi, struggenti, con una sfumatura di qualcosa che non si può più recuperare. L'amore che è rimasto nell'aria, anche quando tutto il resto è scomparso. La stanza è buia, sul vetro si riflette una voce, un po' smorzata, un po' proveniente da un altro tempo. E sembra che questa voce si possa toccare, respirare, dissolversi in essa.

L'amore qui non è forte né appariscente: è come una morbida traccia sulla pelle dopo un tocco, come un profumo che non si può dissipare. Il sapore di quel miracolo per cui, a quanto pare, vale la pena sopportare tutte le altre stagioni.