Marjolaine

Tenerezza, leggermente velata di tristezza. Le parole, come scritte con la penna, erano immerse nella luce della luna e in una leggera malinconia, non quella opprimente, ma quella che sussurra silenziosamente: «ricorda». In ogni suono c'è il fremito di una lettera che non verrà mai spedita, eppure vola, trova il destinatario da qualche parte tra il respiro e il sonno.

Il mondo intorno si dissolve nel miele dei ricordi: un po' di mare, un po' di fuoco e un'infinità di «se». La musica si protrae come la scia di una nave, dove a bordo ci sono solo due nomi e nessuna possibilità di casualità. E mentre il tempo, come sempre, corre veloce, non resta che ascoltare come il cuore sappia ancora scrivere poesie, anche quando nessuno le leggerà.