Descrizione
Il mondo è di nuovo in fumo, non per romanticismo, ma per abitudine. Tutto intorno sembra essere in un riciclo apocalittico: il sole tramonta, i bambini si voltano dall'altra parte, le vecchie storie di guerra tornano con nuove didascalie. E in questo caos non si sente un grido, ma un tranquillo e misurato “ancora una guerra”, come se fosse una notizia sul tempo.
Il sarcasmo qui non è una difesa, ma un modo per sopravvivere. Ogni riga è come un colpo sui tasti di un vecchio pianoforte: duro, ma melodico. L'aria è pesante, il tempo è svalutato, la coscienza è sullo scontrino. Eppure dentro c'è una strana vivacità, come una scintilla sotto uno strato di cenere. Perché, nonostante la polvere, il fumo e la stanchezza, qualcuno continua a chiedere: “Ma a te non importa proprio niente?”.
Testo e traduzione
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