epiphany

Qui la guerra non risuona con gli spari, ma con la stanchezza. Non con il fragore dell'eroismo, ma con un sospiro silenzioso, quando non ci sono più parole. Tutto sembra essersi congelato nell'aria tra un respiro e l'altro, tra un “resisti” e un “addio”. In questo suono c'è il battito della lampada operatoria, i passi sulla sabbia, la plastica attraverso la quale si può ancora sentire la mano di un altro.

Da qualche parte tra il ventesimo minuto di sonno e la ventesima ora di dolore, si verifica una strana illuminazione, come se il mondo decidesse per un secondo di spiegare il perché di tutto questo. Ma non fa in tempo. E rimane solo questo fragile ritmo del respiro, come prova che l'uomo è ancora vivo.