G Wagon

La notte profuma ancora di benzina e whisky scadente. I fari squarciano il silenzio e il basso rimbomba nel petto come un secondo cuore. Quando la vita sembra un'asta infinita - chi offre di più, vive - non resta che battere il pugno sul tavolo e prendersi ciò che è tuo. Qui non c'è spazio per la filosofia: si guida finché c'è benzina e si crede che una nuova vita ci aspetti dietro l'incrocio successivo.

E sembra tutto lo stesso quartiere, le stesse facce, solo che le cicatrici sono diventate più profonde e le auto più costose. Al posto del romanticismo delle strade, il profumo di Jackie e la neve, che non sempre è neve. L'unica cosa che riscalda è la sensazione che ora nessuno potrà raggiungerti. Né la polizia, né il passato, né i propri errori, lasciati da qualche parte tra il club e il tribunale.