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Descrizione
La strada respira vapore e tensione, come se il cemento stesso stringesse i pugni. Qui ogni parola non è un suono, ma un avvertimento, ogni rima è come lo scatto di un otturatore. Un mondo in cui le telecamere a circuito chiuso non sono una protezione, ma spettatori, e chi fa più rumore è il primo a cadere. Realismo da combattimento senza morale, ma con una chiara logica di sopravvivenza: chi non mente, vive. Tutto intorno è intriso di elettricità, e anche le pause suonano come colpi. In questo caos c'è una strana onestà - rozza, appiccicosa, vera, come il sangue su una maglietta bianca.
Testo e traduzione
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