Улица

Mosca è rumorosa, luminosa, fragorosa, mentre qualcuno ai margini della città strizza gli occhi davanti alle sue luci e pensa: «Ma sì, chi se ne frega di questa vetrina». Qui non si tratta di luccichio, ma di giacche grigie, asfalto bagnato, voci che si fondono in un coro rauco proveniente dai cortili. Tutti sembrano «legati», ma le mani sono libere, quindi ancora vive. Tra il cardigan e la pistola c'è tutta una filosofia di sopravvivenza: lo stile contro il sistema, la spavalderia al posto dell'armatura. Non è il romanticismo delle strade, ma la loro realtà: un po' sporca, rumorosa, ma vera. E da qualche parte in questo frastuono si sente: Mosca chiama, e la risposta è “non ci andiamo”.