La misère est si belle

L'aria pesante, impregnata di fumo, sale e ostinato desiderio di resistere. Qui il dolore non è abbellito, né modificato: vive direttamente nella voce, nelle pause tra le parole, nelle fessure del respiro. Il mondo è grigio, ma non morto: in esso arde ancora uno strano amore per la vita, ostinato quanto la malinconia stessa. La tristezza diventa un'abitudine, quasi familiare, come una vecchia giacca che profuma di vento e sigarette. E in questa miseria sincera e non edulcorata, improvvisamente filtra la luce, come se qualcuno avesse detto sottovoce: «Sì, va tutto male, ma è comunque bello».