TRYB SZYMPANS

Il rumore della città si è trasformato in un carnevale di animali notturni: qui ci sono scimmie che parlano, centurioni con l'aria da sbornia e scene un po' confuse, dove tutto è un po' fuori posto e un po' divertente. Le parole sono taglienti senza cerimonie: umorismo un po' rozzo al limite dell'assurdo, come appunti presi in un bar dove il venerdì incontra il sabato al ritmo di “tutto gira”. In questo caos c'è intimità, come se qualcuno fosse arrivato con una bottiglia ammaccata e una battuta calorosa per ricordare che a volte è utile non fingere.

La melodia è leggera, ma non su una strada patinata: più che testi lirici, sono cori di verità di strada e audace autoironia. Qualcosa di simile a un diario notturno, dove attraverso le parolacce e le immagini divertenti traspaiono la stanchezza, l'entusiasmo e la capacità di ridere delle proprie cadute. È come una compagnia sul divano: rumorosa, immodesta, ma a modo suo onesta.