PVTA BABY

La città respira affannosamente, come dopo uno sparo. I fari tagliano il fumo, i bassi rimbombano da qualche parte sotto la pelle e tutto intorno è permeato dalla sensazione che la vita non sia un progetto, ma una sopravvivenza al limite dell'adrenalina e dell'eccitazione. Qui non si tratta di sogni, ma di movimento, del fruscio delle banconote e del luccichio delle catene, di corpi che si muovono a ritmo, come se conoscessero il segreto del motore perpetuo.

Ogni riga profuma di benzina, sudore e ambizione. È ridicolo pensare alla morale quando tutto ruota attorno all'istinto: essere il primo, essere visibile, essere pericoloso. Il mondo sta cadendo, ma il ritmo lo solleva. E se proprio si deve bruciare, allora fino alla fine, sotto le luci delle insegne al neon e al suono del proprio respiro, spezzato dalla rima e dalla velocità.