Седьмой лепесток

Ci sono sere in cui persino la pioggia sembra compiaciuta - disegna cuori e frecce sul vetro, ma non sente nulla. E qualcuno dall'altra parte del vetro si disintegra in molecole di malinconia, misurando l'amore in gradi di pioggerella. Tutto intorno profuma di vaniglia e zucchero filato, solo che al posto della festa c'è un persistente retrogusto di vuoto. Sono rimaste fotografie, percorsi casuali, città diverse e un generale "quasi". È buffo come si possa essere così vicini eppure non trovarsi in nessuna immagine divertente. E sembra che la noia sia già una diagnosi, ma qualcuno deve pur ammalarsi per due.