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L'amore qui non arriva con la musica delle pubblicità dei profumi - irrompe in casa inciampando sul tappeto e lascia impronte sul pavimento. Prima salva, poi distrugge, poi salva di nuovo - e per questo, stranamente, fa più caldo. Tutto profuma di calore, un po' di bruciato e di un'onestà disperata, quando il dolore non si nasconde dietro metafore, ma viene semplicemente chiamato "calore". Sembra che il cuore si stia bruciando sul fuoco aperto, ma nessuno cerca di toglierlo dalla piastra - perché in questo dolore c'è vita. La luce scorre attraverso le finestre sporche e vorrei credere, anche solo per un istante, che in questo caos e in questo grido ci sia davvero una salvezza. O almeno un senso.