Sin un buen final

In alcune storie c'è una calma speciale - non quella che viene con la saggezza, ma quella che rimane dopo tutte le tempeste. Quando dentro non c'è più grido, solo un debole rumore di risacca: l'abitudine di ricordare e lasciar andare allo stesso tempo. Qui il respiro si spezza non per il dolore, ma per i ricordi, troppo riconoscibili per non sentirli. Ogni riga è come un passo in una città familiare, dove tutto è leggermente diverso: la stessa luce, le stesse strade, ma niente è più tuo. La voce trema, come se chiedesse perdono all'aria stessa. Ma non per amore - per i suoi resti, che vivono ancora ostinatamente sotto la pelle. E anche se non è rimasto nulla in comune, a parte i ricordi e le frasi non dette, dentro risuona ancora quel "forse sarebbe stato diverso" - come una quieta ammissione che anche un "quasi" può essere un finale bellissimo.