Осінь

L'autunno ci ricorda ancora una volta che il calore non è una questione di gradi, ma di sensazioni. L'aria profuma di foglie e stanchezza, la luce alle finestre trema: non riscalda più, ma sembra comunque provarci. Da qualche parte dentro di noi si insedia una tristezza morbida come la polvere sui vecchi giocattoli, e altrettanto ostinata. Come se qualcuno avesse rotto il vetro tra il “era” e il “è”, e ora dovessimo raccogliere i frammenti a mani nude, cercando di non tagliare i ricordi.

Il silenzio diventa un nuovo linguaggio quando le parole non servono più a nulla. E non resta che ballare con l'autunno, un po' insicuri, un po' speranzosi che la nebbia si dissolva e che le mani che oggi riscaldano non scompaiano insieme all'ultimo sole.