Descrizione
A volte tutto ciò che è superfluo scompare da solo: i lustrini, le parole, i tentativi di sembrare più complessi. Rimane solo un'attrazione, come il calore dell'asfalto a mezzogiorno: non si vede, ma si sente con ogni cellula. Non si tratta dell'amore delle cartoline, ma di quello che brucia l'aria tra un respiro e l'altro. Quando la luce non è nel cielo, ma nella persona di fronte. E non serve nient'altro. Solo questo battito, questo ritmo, questo calore.
Testo e traduzione
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