FLACO

Il confine sfumato tra la solitudine orgogliosa e la gioia improvvisa è come sollevare pesi in palestra: sudato, un po' ridicolo e per questo commovente. Qui i sogni di una casa al mare convivono con le monete dei bambini - euro, dollari, pesos - e sembra che la ricchezza si misuri non solo in termini di denaro, ma anche in base al numero di promesse fatte e di regali che nessuno ha chiesto. Nella voce si sente la voglia di vendetta e allo stesso tempo la dolcezza di una persona dal viso gentile: a volte selvaggio, a volte commovente e vulnerabile; una contraddizione che scalda meglio di qualsiasi coperta. Notti insonni, ritmo caraibico nelle vene e voglia di caramellare: parole che parlano più del gusto della vita che di un piano di fuga. La madre è come un codice: non cambiare, non discutere, ma rispettare; e se qualcosa va storto, l'obiettivo rimane lo stesso: fare soldi, costruire una casa, non chiedere il bene su un piatto d'argento. L'amore qui è folle, donato fino allo sfinimento; il tradimento e i traditori sono vicini, ma non vincono, perché alla base c'è una semplice ambizione e un po' di tenerezza. Tutto questo mix è una brutalità che ammicca; un uomo guerriero che sta ancora imparando a essere tenero, e questo sembra carino e quasi familiare.