NERA

C'è odore di cemento umido, birra scadente e rumore di tram, quel suono che rimane nella testa più a lungo di qualsiasi ritmo. Qui sembra che nessuno abbia fretta, ma tutti perdono qualcosa: il telefono, il sonno, la fiducia, gli ultimi resti di romanticismo. Le parole si confondono, come i passi dopo le tre del mattino, e il ritmo vive di vita propria: ostinato, assonnato, da strada.

C'è qualcosa di disperatamente onesto in questo: vendere il proprio cuore per non essere completamente vuoti. La filosofia assurda dei cortili di cemento, dove anche il dolore altrui può diventare un verso. E tra le righe balena un stanco “perdona”, che nessuno riesce a dire ad alta voce.