Rap To Sztuka
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Descrizione
Il ritmo delle rime è come quello delle pentole in un dormitorio studentesco: forte, sincero e un po' esagerato. Ogni parola qui sbuffa come una vecchia Peugeot in salita, ma va avanti con la testardaggine, l'entusiasmo e l'orgoglio di un artigiano che conosce il valore della parola “proprio”. Nessun like falso, nessun beat patinato con etichetta di marketing. Solo il rantolo delle strade, la ruggine delle rime e testi scritti senza ricetta.
Questo è il caso in cui il “palcoscenico” non è una passerella, ma il pianerottolo di un vecchio edificio, dove sotto il lampione tutto è deciso dal microfono e dalla sicurezza nella sillaba. Qui non si legge per il hype, qui si espira il ritmo come il fumo di una sigaretta dopo un lungo silenzio. In modo un po' rozzo, onesto, con quel vibe polacco in cui l'arte non si vende, ma si compra la coscienza.
Testo e traduzione
Originale
Rap to sztuka. Markowy.
Oni pytają czy rap to sztuka? Co ty sądzisz? Jebać babol.
Triple double Luka doncić. Kto tu szponci i czesze jak barber. Ty szukasz błądzisz.
Ja jadę na twoim karbie jak BD i Carter. Wycinanki rymów. Trzymaj gardę, włosy, pancze.
Włączę synu mocno tańczę, męczę tylu. Plącze styl, sączę piluś.
Kończy list, science is co kaleczą. Kończy wywód pis.
Ja ciągle i z gram w latającym cyrku będę pykać, póki nie podomkną cyklu. Palec na dzynglu. Stoję na cyplu, wokół woda.
Nie daje cynku za często, ale nie, że się chowam. I od nowa cztery dychy na karku.
Zero zadychy. Liryczne oprychy się hartują. Łap ej, ponownie poszył rap.
Zrób -majka test. No show me what you got. -Mordy nie zamknę.
Bit gra, flow tańczy sambę. Płynę z tym samplem et viva l'arte. Uwagi warte style jak sceny z Wagi.
Bez pięci udawanej powagi. Z siłą blagi hip-hop wabi, potem trafi jak na muraw
Tanikas. Chcę tu coś zostawić. Każdy kombinuje.
Ja to szanuję i robię swoje, -choć nie wszystkim to pasuje. -Moja profesja, liryczna ekspresja.
Rymuję w dni robocze, w weekendy i święta. Robię to po swojemu. Nie robię jak reszta.
Na ludzie jak siesta. Bo po co westać?
Zmieniają się ludzie, zmieniają się miejsca. Ja cel mam mieć tam, gdzie dobra energia.
Chcę dawać od siebie, dla siebie ją czerpać. Dobry ziomek, nie szelma. Mówię, co jest, nie ściemniam.
Rap to sztuka. Nie szuka fana i nara bitch.
Rymy to para w rękach trzymam jak granat. Jak nawijam to filar się wam tu trzęsie jak pajac.
Wrzucam w kabinie swoje skille na aranż. Wena siada na bara, gada fraza.
Widzę świata rymami nie zbawi niki nic tutaj. Jedyne co weźmiesz to w ręce fiuta.
Ja w domu typa jak Wu-Tang rymy powszednie słucha. Ja słowami tak se w takt to rzucam.
Z rapem tańczę salsę, gdy w ręku puchar i całą noc pite, jechane z bloki na bicie. No bo po co ta nocka?
Zajawa hipi. Keep it real. Dalej gram rap na bloczkach. Zwykły typ, średnia polska.
Flow szczerze każda lala miałaby orgazm. Trochę waszymi kartami to se pogram.
No bo szczerze nie wierzę, że wam flow wypadło z rąk i rozjebało jak Force.
Raz, dwa zawsze masz coś ode mnie. Sztuka jest dobra, innej nigdy nie chcę.
Sort klasy pierwszej ją zamiata pod dywan. Ty utkaj pizdę i się nie odzywaj.
Moje rzemiosło to kunszt i klasa. Twoje to fake blacha, słaba baka.
I to nie atak, a stwierdzenie faktu. Nie, nie chcę bucha, nawet nie palę lightów. Dość żartów.
Nikt się kurwa nie śmieje. Mam zaburzenia odżywiania pozerze.
Rzygam tym syfem i tym co robicie. Gdzie jest mój hip hop? Tu. Spójrz na ulicę i przyłóż rękę.
Czujesz serca bicie? To słaby puls, ale tętni życie. Gorąca krew. Rap. Rap, którym żyję.
Wdech, wydech. Czasem nic poza tym. Droga Bushido, a chuj kładę na nich.
Teraz, teraz ja powiem wam, powiem wam o co chodzi nam.
Puszczę to po filtrach jak magister sztuki. Leci to w komórki, w audiosystemy do suburbii.
Realizuję przemyt poprzez kumpli. Fajbe funkiel nówki.
W mainstreamie dalej sezon na ogórki. Wkładam majkiem jak w karate ze dwie klatki obok. Dwie paki se na klatę.
Bierze polo, siedzi na glam rapie, pyta co oni pierdolą? Nie wiem. Jestem Koko. W
Andezy już powoli posok. Głąby mnie obsrały. Ziomki dalej siedzą.
Elos sensibary ma być tłusto jak na keto. Polo jeździł alfą, teraz śmiga sobie bruto.
Myśli, że jest figą, ale jego flow to beton. Jego styl to klapa. Beka.
Wzrok bity na flotę. Chwalisz ją mega, ale styl nie drgnął o jotę.
Rzucam to na pito, suto nawalone barców. Ty płacisz głupkom grubo. Jak ci nie szkoda hajs.
Jeśli rap to sztuka, to ja ziewam jak na szkolnych wycieczkach.
Dekonstrukcja ewidentnie jest potrzebna. Tam jest granat, a tu zawleczka. Bardziej Apro
Kolektyw niż Afromental. Słuchaj sobie Big Punna albo Lil Wayna. Ja będę czytał
Viana albo Houellebecqa. Robię biznes na Hiszpana. Ma balony jak z reklam.
Ta umowa jest spisana, więc kurwa nie pękaj.
Generalnie beka, bo się wczuwa jeden z drugim, że tylko on ma przekaz i że cię nie lubi.
Bez nerwów, bez łudeń i bez zbędnej pszczyty. Siadaj. Sportowe buty i bansowe nuty. Madam.
Dla mnie to sztuka, dla niektórych rzemiosło przerosło to niektórych ostro już poniosło. Wielu taśmowo łapie majk jak za wiosło.
Rozrosło się, ale niewielu coś nowego wniosło. Szuka, nie szuka. Z dala od białego kruka.
Byle dorobić się, zarobić na Facebooku kciuka. W trendy patent wkręt jak dura suka.
Gnój przywlecze tłuk jak żuchw, potem nie spłuka.
Nie sztuka nastukać się, dukać do taktu. Z szacunkiem traktuj akt. Lektura faktu. Liczy się szczegół.
Flow, sztukateria. Poezja nie biżuteria, bo to nie galeria.
Styl i finezja główne kryteria. Wirtuozeria ma być art artyleria.
Każda linijka to z baterii seria, a nie mizerna nawijka a la mizeria.
Centrum Świdnica, trzecie piętro, kamienica.
Widziałem rapera, medala i kibica. Dzisiaj pusta dzielnica. Każdy liczy i wylicza. Patrzę głęboko w oblicza.
Widzę głupa, parę snitcha, getto, Kozakiewicza i kilka minut życia autostopowicza. Czas nam drogę wytycza, a ulica rozlicza.
Albo nienawidzisz, albo -cię zachwyca. -To ten karawan, co płynie na Bali grama.
To ciągle gada i gada, i gada, i gada, i gada. Nigdy nie słucha, nigdy nie ufa.
Zgarbiona postać, ostatnia prosta. Pióro i guma.
To nasze myśli spalone i czarne jak kawa. I tylko dawaj, dawaj, dawaj, dawaj. Dziewiętna sława.
Słowa pieśni z brudnych. Gdzie ludzie z bloku pisali rapem sztukę.
Rap bywa sztuką. Mieszamy w nim suto style.
W chuj to kmienie i jak Rubens lubię grube lie. Nie lubię się nudzić.
Kubizm gubi w oficynie, a dla ludzi mam futuryzm jak gadam w turyl po klinie. Czy mi minie, czy mi nie minie.
Do opozycji w kontrze. Słyszą gwizdy ciągle. Płyną pizdy z prądem. Dziw na obrzęd.
Poprzez to mają ból. Prze flow się plączesz ziom. Nie mów mi co jest dobre przyjąć w mordę cios.
A jak Arka. R jak renesans. Say jak to me what you got on your mind.
Prawda krasnych nagrań z serca. Cena za CDk fourty seven hash.
Wymień na sztukę albo zborchaj sztukę, ale nigdy nie zmień tej sztuki na sukę.
Bez linii basu puste jak WWA bez -Hex'em. WTK daj puste. -Lecimy z tym underground. Rym za rym.
Pozdrawiam. Nie palimy. Mamy z majkiem fight. Nie przez kalkę style na deskę.
Strajk nie jak z jajkiem łaki MC.
Kiedyś było ich piętnastu, dziś stąd boombap feel. Dzwonię dziś pajace. Ja szanuję pracę i szanują swe słuchacze.
Za markowe bity lirycznymi linijkami płacę. Zawsze Polak, nie Polaczek.
Zawsze ze swoimi raczej. Nie inaczej. Bez trze inaczej. W każdej skice znajdą się partacze.
Rap się dawno zesrał. Raczej w wyścigu po kasę.
Konsumpcyjni kamikadze zalewają słabym gównem czyjąś pracę. Znikną z szacem, pozostawią próżnię wraz z niesmakiem.
Bije dzwon, bije dzwon, bije dzwon. Jebać ten teatrzyk. Tańczy klaun, wyje klon.
Wyjebane w to, ile kto czyje stron. Niech świnie żrą.
Ja wciąż szyję flow na mikrofon. Bije dzwon, bije dzwon, bije dzwon. Jebać ten teatrzyk.
Tańczy klaun, wyje klon. Wyjebane w to, ile kto czyje stron.
Niech świnie żrą, ja wciąż szyję flow.
Rap to sztuka.
Yeah
Yo
Sounds
Traduzione italiana
Il rap è un'arte. Marchiato.
Chiedono se il rap è arte? Cosa ne pensi? Fanculo bastardo.
Tripla doppia Luka Doncic. Qualcuno è qui e si pettina come un barbiere. Cerchi, vaghi.
Sto seguendo il tuo esempio come BD e Carter. Ritagli di rima. Tieni alta la guardia, i tuoi capelli, la tua armatura.
Lo accendo, figliolo, sto ballando forte, sto stancando così tante persone. Sto confondendo lo stile, sto sorseggiando un Pili.
Conclude la lettera, è la scienza ciò che fa male. Pis conclude la sua argomentazione.
Sto ancora giocando nel circo volante e continuerò a parlare finché non completeranno il ciclo. Dito sul jingle. Sono su un promontorio, con l'acqua tutt'intorno a me.
Non do consigli molto spesso, ma non è che mi nasconda. E ancora una volta ci sono quattro dieci giocatori in palio.
Nessuna mancanza di respiro. I delinquenti lirici si stanno rafforzando. Prendi, evviva, ha cucito di nuovo il rap.
Fai un test. No, mostrami cosa hai. -Non starò zitto.
Il ritmo suona, il flusso balla la samba. Sto fluendo con questo campione et viva l'arte. Stili degni di nota come scene della Bilancia.
Nessuna finta serietà. L'hip-hop ti attira con la forza della blasfemia e poi ti colpisce come se fosse sull'erba
Tanikas. Voglio lasciare qualcosa qui. Tutti complottano.
Lo rispetto e faccio il mio lavoro, anche se non a tutti piace. -La mia professione, espressione lirica.
Faccio rima nei giorni feriali, nei fine settimana e nei giorni festivi. Lo faccio a modo mio. Il resto non mi piace.
La gente sta facendo la siesta. Perché perché preoccuparsi?
Le persone cambiano, i luoghi cambiano. Il mio obiettivo dovrebbe essere dove c’è una buona energia.
Voglio dare da me stesso e disegnarlo per me stesso. Bravo ragazzo, non un mascalzone. Dico di cosa si tratta, non mento.
Il rap è un'arte. Non sta cercando una fan o una stronza di Nara.
Tengo le rime tra le mani come una granata. Quando parlo, il pilastro trema come un clown.
Ho messo le mie competenze nella sistemazione della cabina. Wena si siede sul bancone e dice una frase.
Vedo il mondo in rime, niente qui salverà nessuno. L'unica cosa che prenderai sarà un cazzo tra le mani.
A casa ascolto un ragazzo come Wu-Tang che fa rima. Lo dico con parole proprio così.
Ballo la salsa con il rap, quando ho una tazza in mano e bevo tutta la notte, guidando da un blocco all'altro. Ebbene, perché questa notte?
Hippie Zajawa. Mantienilo reale. Suono ancora rap sui blocchi. Tipo ordinario, polacco medio.
Flow onestamente, ogni bambola avrebbe un orgasmo. Giocherò alcune delle tue carte.
Beh, onestamente non posso credere che il flusso ti sia sfuggito di mano e sia andato a puttane come la Forza.
Una o due volte hai sempre qualcosa da me. L'arte è bella, non voglio mai nient'altro.
L'ordinamento di prima classe lo nasconde sotto il tappeto. Tieni la bocca chiusa e non dici niente.
Il mio mestiere è l'artigianato e la classe. Il tuo è un falso foglio di metallo, un carro armato debole.
E questo non è un attacco, ma una constatazione di fatto. No, non voglio fumare, non fumo nemmeno. Basta battute.
Nessuno sta ridendo, cazzo. Ho un poser per disturbi alimentari.
Sono stufo di questa merda e di quello che stai facendo. Dov'è il mio hip hop? Qui. Guarda la strada e alza la mano.
Riesci a sentire il tuo cuore battere? È un battito debole, ma è pieno di vita. Sangue caldo. Rap. Il rap con cui vivo.
Inspira, espira. A volte niente di più. Caro Bushido, me ne frega qualcosa di loro.
Ora, ora ti dirò, ti dirò di cosa stiamo parlando.
Lo filtrerò come uno specialista in arte. Va ai cellulari, agli impianti audio, alle periferie.
Svolgo il contrabbando tramite i miei amici. Fajbe Funkiel Nowki.
Nel mainstream, è ancora la stagione dei cetrioli. Ci metto la mano come nel karate, due gabbie accanto. Due pacchi alla volta.
Prende una polo, si siede sul glam rap, chiede che cazzo stanno facendo? Non lo so. Sono Koko. W
Andezy sta sanguinando lentamente. Mi ha fatto cagare il cervello. I ragazzi sono ancora seduti.
Elos sensibary dovrebbe essere grasso per il cheto. Polo guidava un'Alfa, ora guida una Bruto.
Pensa di essere un fico, ma il suo flusso è concreto. Il suo stile è un flop. Rutto.
Fissando la flotta. La lodi molto, ma lo stile non è cambiato di una virgola.
Lo butto sul pito, ho un sacco di soldi. Paghi gli idioti alla grande. Se non ti dispiace il denaro.
Se il rap è un'arte, allora sbadiglio come durante le gite scolastiche.
È chiaramente necessaria la decostruzione. C'è una granata lì e una spilla qui. Altro Apr
Collettivo che Afromentale. Ascolta Big Punn o Lil Wayne. Leggerò
Vian o Houellebecq. Sto facendo affari in Spagna. Ha palloncini proprio come negli spot pubblicitari.
Questo contratto è scritto, quindi non romperlo, cazzo.
Di solito rutta perché è empatico l'uno con l'altro, perché è l'unico a portare il messaggio e perché non gli piaci.
Nessun nervosismo, nessuna illusione e nessun orgoglio inutile. Sedere. Scarpe sportive e note di basso. Signora.
Per me è un'arte, per alcune persone è un mestiere troppo, e per alcune persone è un vero fallimento. Molte persone afferrano il majk come un remo.
È cresciuto, ma pochi hanno apportato qualcosa di nuovo. Sta guardando, non guarda. Lontano dal corvo bianco.
Solo per guadagnare qualche soldo, guadagna un pollice in su su Facebook. Le piacciono le tendenze come una stupida stronza.
Lo sterco si trascinerà dentro come una mascella e poi non verrà lavato via.
Non c'è trucco nel battere o battere a ritmo. Tratta l'atto con rispetto. Lettura saggistica. È il dettaglio che conta.
Flusso, stucco. Poesia, non gioielli, perché non è una galleria.
Stile e finezza sono i criteri principali. Il virtuosismo dovrebbe essere l'artiglieria.
Ogni riga è una serie di batterie, non una misera svolta alla miseria.
Centro Świdnica, terzo piano, casa popolare.
Ho visto un rapper, un medagliato e un fan. Oggi è un quartiere vuoto. Tutti contano ed enumerano. Guardo profondamente i volti.
Vedo un idiota, un paio di spie, il ghetto, Kozakiewicz e qualche minuto di vita di un autostoppista. Il tempo ci indica la strada e la strada ci dà giustizia.
O lo odi o ti delizia. -È il carro funebre che sta salpando per Bali Gram.
Continua a parlare, parlare, parlare, parlare e parlare. Non ascolta mai, non si fida mai.
Una figura curva, l'ultima dritta. Penna e gomma.
Questi sono i nostri pensieri, bruciati e neri come il caffè. E basta dare, dare, dare, dare. Diciannovesima fama.
Parole di canzoni sporche. Dove le persone del quartiere scrivevano arte rap.
Il rap può essere arte. Mescoliamo gli stili in abbondanza.
Dannazione, e come Rubens, mi piacciono le bugie spesse. Non mi piace annoiarmi.
Il cubismo si perde nell'annesso, e per le persone ho il futurismo quando parlo a Torino attorno al cuneo. Se passerà oppure no.
All'opposizione in opposizione. Sentono costantemente dei fischi. Le fiche seguono il flusso. Meraviglia per il rituale.
Per questo motivo provano dolore. Ti stai confondendo con il flusso, amico. Non dirmi cosa è bello, prendere un pugno in faccia.
Che ne dici di Arca? R sta per Rinascimento. Di' come me quello che hai in mente.
La verità delle belle registrazioni dal cuore. Prezzo per CDk quarantasette hash.
Scambia con arte o colleziona arte, ma non scambiare mai quell'arte con una puttana.
Senza una linea di basso, è vuota come la WWA senza -Hex. Cavolo, lascialo vuoto. - Andremo clandestinamente con questa cosa. Rima per rima.
Saluti. Non fumiamo. Io e Majek litighiamo. Non tracciando gli stili sulla lavagna.
Uno sciopero non è come un uovo, MC.
Una volta erano quindici, oggi è da lì che nasce la sensazione del boombap. Ti chiamo oggi, clown. Rispetto il mio lavoro e i miei ascoltatori lo rispettano.
Pago per ritmi di marca con linee liriche. Sempre polacco, non polacco.
Sempre con la tua gente. Non è diverso. Senza è diverso. Ci sono pasticcioni in ogni schizzo.
Il rap se n'è andato da molto tempo. Piuttosto, in una corsa al denaro.
I kamikaze dei consumatori versano merda debole sul lavoro di qualcuno. Scompariranno con rispetto, lasciando un vuoto con disgusto.
La campana suona, la campana suona, la campana suona. Fanculo questo teatro. Un clown balla, un acero urla.
Non mi interessa quante pagine ci sono su chi. Lascia mangiare i maiali.
Sto ancora cucendo i flussi per il microfono. La campana suona, la campana suona, la campana suona. Fanculo questo teatro.
Un clown balla, un acero urla. Non mi interessa quante pagine ci sono su chi.
Lascia mangiare i maiali, sto ancora cucendo il flusso.
Il rap è un'arte.
Sì
Ehi
Suoni