Sepsis

Sulla soglia di un grande cambiamento - l'aria notturna è densa di malattia e promesse dimenticate da tempo, la strada si snoda come un nastro di ricordi. Una nota sul taccuino, come se sussurrassi a qualcuno: “nuova linea, follia secondo programma”, e i motori della monotonia ronzano al ritmo. La sacra madre Morte esce in strada con un sorriso beffardo, e tutto intorno sembra improvvisamente una crosta dorata su un passato cotto al forno: bello, ma con un retrogusto di cenere.

Sembra una preghiera malvagia con una punta di sarcasmo: i fili di kevlar si intrecciano, la falce attraversa il collo, l'argento si trasforma in piombo e i fiori rubati dello Stato pendono a testa in giù. C'è teatralità e calma crudeltà - come se a una festa dell'apocalisse tutti indossassero mantelli cultuali e qualcuno con calda malizia appiccasse il fuoco. È una sensazione quasi di catastrofe domestica: spaventosamente vicina e un po' divertente, perché alla fine l'adorazione della fine diventa un'abitudine.