Mamma Mia

Sembra un volo senza paracadute, ma con un tale entusiasmo che non pensi nemmeno alla caduta. Le voci sembrano leggere il ritmo del cuore, che si è ribellato e ha deciso: “Fermarsi? Sul serio? Beh, provateci”. C'è qualcosa del cortile della scuola, dove c'era sempre qualcuno che si arrampicava più in alto di tutti sulla sbarra e poi sorrideva dall'alto. Solo che ora la sbarra è stata sostituita da un'intera galassia.

Viene voglia di ascoltare la canzone con gli occhi socchiusi, come i fuochi d'artificio di una fiera, troppo rumorosi, troppo luminosi, troppo audaci. Ma è proprio questa eccessività che affascina. La sicurezza adolescenziale che il mondo intero sia troppo piccolo per tali progetti e che, in generale, sia ora di alzare l'asticella, perché “lì, in alto” la vista è sicuramente migliore.

L'ironia è che tutto questo non suona come una sfida, ma come una festa. Come se salire più in alto non fosse una competizione, ma uno stato naturale. E allora? Qualcuno deve pur brillare così tanto da far strizzare gli occhi agli altri.