narin

Le parole qui si disgregano come cenere di sigaretta: sembrano avere un suono, ma non hanno più alcun significato. L'amore è perduto, ma la memoria conserva ostinatamente le immagini: fotografie, parchi deserti, conversazioni che vorresti cancellare con una gomma. Tutto sembra instabile e irreale: le persone sono vicine, ma non hanno alcun senso, come se ognuno recitasse il proprio ruolo in uno spettacolo notturno.

C'è una leggera ingenuità nell'ammissione: “pensavo che il cuore fosse uno solo, ma non era così”. C'è quasi un stupore infantile, mescolato alla stanchezza di un adulto che conosce già il prezzo degli inganni e delle promesse. Eppure, in mezzo a tutta questa nebbia, emerge la tenerezza: non erano le parole, né le promesse, ma gli occhi ad essere speciali. Sono proprio loro a rivelare la verità, che nessuna frase può trattenere.

Ne risulta una confessione amara su come la notte renda una persona estranea e il mattino ancora più distante. Ma in questa tristezza c'è qualcosa di caldo e onesto: l'ammissione di debolezza suona sempre più viva delle parole più corrette.