Небо

La vita batte al ritmo che scombussola i passi: ora è un valzer, ora una maratona, ora un inverno vuoto, dove la neve ricopre persino il ricordo del calore. È come se qualcuno avesse spento bruscamente il suono, lasciando solo l'eco dei movimenti abituali. Eppure dentro risuona una strana musica: un addio che si è protratto più a lungo dell'incontro stesso.

Nelle parole c'è l'amarezza della partenza, ma non la tragedia. Piuttosto la leggera rassegnazione di chi ha già capito che non si può tornare indietro, per quanto si vorrebbe restare. E in questo c'è una libertà paradossale: perdendo, improvvisamente si comincia a notare che il cielo non è affatto un soffitto, ma un'abitudine a cui ci si può anche affezionare.